Dos hermanas

Cada una de ellas iba viajando en su propio mundo a pesar de ir juntas una al lado de la otra, sentaditas tal como les habían dicho: "siempre juntas, nunca se separen". 
Sus miradas se perdían en la curiosidad por lo que el viaje en colectivo les mostraba a través de la ventanilla, vestían con la humildad que un hogar pobre y lejano podía.
Mala suerte, desventura o bendición, quien sabe que, solo Dios sabe por qué las dos hermanitas habían venido al mundo con menos luces que preocupaciones, sus bocas abiertas de grandes dientes y sorprendidas por todo cuanto las rodeaba, un poco cortas de vista porque tal vez no necesitaban ver más allá de sus bolsitos y mochilas.
No se hablaban, al menos no con palabras, tal vez se entendían con sus miradas, gestos y eso hacía que aún más el mundo les fuera ajeno como aquellos graffitis proselitistas que las dejaban afuera de cualquier interés por las pugnas políticas porque ellas nada sabían de sonrientes candidatos mentirosos y elecciones dudosas y oportunistas, no había lugar para nadie más entre ellas dos.
Sus eternas expresiones boquiabiertas e indiferentes las mantenían a salvo de cualquier intento del mundo por envolverlas con sus brillos y oropeles.
"Siempre juntas, nunca se separen".
Ese mandato era tal vez el único mensaje que permitían del mundo exterior porque las protegía y las hacía a la vez invisibles a la mirada torva del mundo.
Yo bajé del colectivo y ellas continuaron su viaje a un destino incierto pero que sin embargo no las inquietaba en lo absoluto.
Allí continuaron su viaje absortas en el misterio de sus vidas pequeñas, simples, únicas, infinitas.
El colectivo siguió su camino llevando ese par de ángeles anónimos en medio de esta ciudad que no perdona a nadie, aunque ellas tal vez nunca lo sepan.
17-2-2015

no soy un héroe...

no soy un héroe,
soy simplemente el reflejo
de tu espejo quebrado por la vanidad
que digita tu miserable vida,
tus ojos vacíos se encuentran
distraidos con las lucesitas
de viejas y olvidadas navidades,
la droga que mantiene
tu vida en pie
hace tiempo que no se vende en ninguna esquina
sencillamente
está cortada con cualquier cosa
y quema tus venas.
el despertador dejó de sonar
hace mucho
pero igual te levantas
con la programación grabada
en tus genes mediocre
por siglos de intrascendencia,
esperás eternamente
por tus fines de semana largos
para "escapar"
con la señora, tus hijos y el perro,
la cuota está al día, no hay sobresaltos
gracias al látigo horario
que señala tu camino al trabajo
que lleva tus pasos mansitos
a la tumba.
hoy rebelión
no es ir a la plaza,
porque la plaza tiene sus lugares ocupados y numerados
por los responsables del poder
que abiertamente se quedan
con la sangre de tu sacrificio
en sus manos.
no hay trabajo digno
cuando es lo único que te queda por hacer
para darle de comer a tus hijos,
cuando no tenés otra cosa que hacer
más que renunciar a tu libertad
a cambio de pertenecerles.
pero no importa
el censo te deja adentro,
quedate tranquilo, por diez años
ellos te cuentan dentro del rebaño
siempre y cuando
no te olvides de rezar
y de pagar el minimo de tu credit card.

en el país de los muertos
el moribundo es rey,
siempre y cuando tengas al día
la cuota de la obra social...

el remordimiento

el tren abandonó la estación.
el ruido se hace cada vez más pequeño
y vuelve a nosotros como moscas
el remordimiento
por no estar en ese maldito tren...

la piel fragmentada

la piel fragmentada se me niega noche tras noche,
tal vez por eso permanezco despierto
más allá de un deseo no recíproco;
no somos dueños de nuestro deseo: concluyo, pienso.
esa misma piel que tantas otras noches
resbalaba, jugaba, anochecía y amanecía con la mía
ajenas al paso del tiempo y del mundo, hoy
decidió no estar.
sólo estoy yo dispuesto a dejar este tibio testimonio
del paso del tiempo…

estallarse

estallarse la boca
en besos desaforados,
desatarse los nudos
del estómago
cuando pensás en ella...

huir con los ojos cerrados
hacia adelante, hacia adentro, hacia arriba
lejos...
tan lejos que te cueste alcanzarte
tan lejos, tan rápido que veas tu sombra de atrás

estallarse la boca
en palabras desaforadas
que se quieren hacer poema,
que quieren crecer y ser poesía
cuando sean grandes,
palabras conocidas por mí hace tanto tiempo
que me acompañan hace mucho
palabras fieles que acuden todo el tiempo
y se deshacen sin forma alguna
la mayoría de las veces
y solamente algunas veces
se deciden  a mostrarse para mi
siguiendo el orden natural que yo no conozco
pero que reconozco cuando aparece,
solamente me queda agradecer
por aparecer frente a mis ojos.

finalmente esta noche
sucedió otra vez.
podré irme a dormir en paz...
gracias.

no soy un número

no soy un número
qué soy entonces...?

un proyecto, una imagen, un destino...

la emoción de mi sangre
pesa más cuando menos lo espero,
uso saco y corbata
pero no soy un número,
creo que rompo la estadística
solamente para joderla un poco
quien me mira, no tiene idea de quien soy.
en realidad a veces no me interesa
solamente me interesa el mensaje
que quiero dejar...

pero algunos tan solo se quedan en la primera imagen
la imagen simple, sencilla, cómoda
que pueden catalogar, clasificar, poner en una cajita
entonces nos quedamos todos tranquilos...

"total el tipo usa saco y corbata, está todo bien,
es inofensivo..."

ellos nada saben que sucede detras de mis lápices y pinceles.

mucho mejor, mucho mejor amigo mío.

porque de esa manera puedo esparcir lenta, sutilmente
mis palabras, mis ideas a mi alrededor
a tu alrededor...
por eso si me ves cerca, quedáte tranquilo
porque trataré de alguna manera
de volarte la cabeza...

por eso te digo
no soy un número.

soy algo peor,
porque puedo ser lo que no te imaginás.

¿dónde se guardan...?

¿dónde se guardan los poemas
antes de ser escritos?
me pregunto ¿dónde queda ese lugar?
¿cuál es el espacio, de qué tierra lejana,
dónde permanecen aquellos que aún
no conocen la luz
que le da una voz al pronunciarlos
una mano al dibujarlos...

ponme estrellas

ponme estrellas
en el camino de regreso
porque volveré tarde, muy tarde


no es que tenga miedo
no es que no encuentre el camino
es que sencillamente me gusta
hablar con ellas


ponme estrellas grandes y brillantes
no muchas, solo algunas
porque hacen mucho ruido
y prefiero las pequeñas y de luz tenue
son perfectas para conversar
porque saben escuchar
hablan poco, pero lo necesario
su voz es suave y dulce
sonríen de vez en cuando
y entonces brillan un poco más.


                                                 (a A.S.)

imágenes

Catarata de imágenes que todo el tiempo
envenena tu cabeza
un agujero en medio de tu pecho
le sonríe a la muerte
por ahi se escapan las palabras que salvarán tu vida

confesión

y vos qué hacés?
-me preguntó.
escribo poesía cursi
en servilletas de papel.
-le respondí.

Para quién?

Para quien? No lo se, supongo que para quien esté aquí cuando yo no esté más. Supongo que todo aquello que hoy hago o pretendo hacer, estará mañana, o pasado mañana.

Las palabras vienen y se van, las imágenes también… todo es efímero. Todo termina más tarde o más temprano y en definitiva el tiempo es relativo y caprichoso.

Un día me levanto con ganas de hacer un montón de cosas, al rato ya no se para qué me levanté.

Hay que comenzar todo el tiempo, el camino empieza con cada paso que doy, supongo que esto vale para todos. Todo el tiempo es buscar, buscar y buscar. La cuestión es esa, no encontrar, porque cuando encontrás fuiste.